E toda a gente é contente porque é dia de o ficar

Pensar é escrever com as letras da imaginação. Acto supremo de ser outro estando mais próximo de si.

Talvez quem me escreve os poemas é outro que, de tão diferente de mim, é cada vez mais eu. Talvez, por isso, tenha sido outro a escrever um poema, ainda para mais em inglês, que encontrei nas últimas páginas de um caderno da faculdade e que não me recordo como foi lá parar. E é um poema incomensuravelmente simples e ingénuo que alguma coisa quererá dizer, nem que seja que há alturas em que o melhor era ficar quieto:

I started a poem
And then I saw
That my door was closed.
So I thought I was not a poet.
But in the Christmas’s night
I felt a star shining over me
And then I saw
My mighty heart
landing in the deepest dream.
I'm a poet.

Mas há outros, esses sim, que, de serem tantos, ajudam-nos na medida do possível a sabermos quem somos:

Chove. É dia de Natal

Chove. É dia de Natal.

Lá para o Norte é melhor.

Há a neve que faz mal,

E o frio que ainda é pior.

E toda a gente é contente

Porque é dia de o ficar.

Chove no Natal presente.

Antes isso que nevar.

Pois apesar de ser esse

O Natal da convenção,

Quando o corpo me arrefece

Tenho o frio e Natal não.

Deixo sentir a quem quadra

E o Natal a quem o fez,

Pois se escrevo ainda outra quadra

Fico gelado dos pés.

Fernando Pessoa, 1930



fs