O ciclo do ciclo do ciclo

No fecho dos ciclos, há o ciclo de acabar, para este ciclo de terminação, às voltas, rodopiar sobre nós, enquanto nós, às voltas, comemoramos o ciclo da iniciação. Enquanto houver novas expedições.



fvs

Texto indefinido #9

(explicação frágil de um último devaneio)

Às vezes penso por que nunca me deixo cair. Da altura deste muro, a transbordar do verde musgo de perfume heterogéneo, estaco e reflicto. Caio, muitas vezes, sem me deixar cair. Olho o empedrado irregular por baixo dos meus pés e, palavra de honra, que não sei por que não me deixo cair. Naquele horizonte longínquo a pingar do céu, uma cascata ténue de luz a abraçar-me, e, num aconchego trepidante, prendem-se-me as órbitas pasmadas naquele fundo eloquente. Coloco todas as esperanças, mesmo as mais apáticas, numa fusão de mãos secas pelo Inverno, em dedos tortos, em estalidos de ossos deslocados, em segredos depositados nas rajadas de vento, num acordar de vozes
- Deixo-me cair?
Vozes essas que se entranham, semelhantes a nódoas persistentes nos ouvidos. E julgo-me louco, ignoro que me desmembro em migalhas de um bolo maior
- Por mim, sim.
E logo na fronteira da pele sinto uma casa com vários alicerces, uma melodia de vários tons, uma cara com várias faces, inúmeras religiões para o mesmo fim, todos os saberes coabitando
(a verdade é que às vezes escrevo e nem me apercebo porquê)
E continuo a persistir na realização como meio de não-realização, talvez como morrer antes de cortar a meta, uma infeliz apneia a sorrir para a morte. Debitar palavras – no fundo, nasci para qualquer coisa próxima do acto de escrever, juntar palavras, deixar pistas para que outros me venham coser, um pleno abandono das peças de um quadro que tão cedo não se completará, certamente assinado, mas sem a harmonia humana: um traço mal calculado, uma cor por utilizar. E tudo isto repito, repito, repito; somente a exaustão de um tema me permite roçar no patamar de uma perfeição débil
- Por mim, não.
Quem sabe se a solução não passa por me atirar ao empedrado, embater com o peso da consciência na rocha dura, o frio do chão no calor da minha pele, deixando-me fluir como que por osmose para a base da terra. Amedronto-me, contudo, nestas alturas em que a coragem me deveria assolar pois a minha queda seria a desgraça de todos os meus fragmentos, das minhas várias faces, dos vários alicerces da casa, dos pequenos fios que me unem os membros. Na falta de melhor e astuta resposta repito-me e, ao fazê-lo, aperfeiçoo-me. Por isso me repito, por isso me repito, por isso me repito, por isso. E, afinal, deixo-me cair.

E morro, como tantos, quase perfeito.




O Senhor Indefinido

Uma infância vista de cima (20 de 20)

{a partir de agora o mundo
talvez não seja mais das crianças}

o adulto
é a criança vestida
de capa negra.

a criança
é o adulto despido
só com a pele
de tons garridos.

a criança não o sabe
não lhe dêem a capa negra.

Uma infância vista de cima (19 de 20)

{é a melodia da criança infinita}

luz de luz
ao longe ao longe
para onde vamos?
quero saber hoje.

ficar ficar
partir partir
no raiar do dia
como decidir?

para onde vamos?
- algures num lugar que será amanhã.
sabes apontá-lo no mapa?
- é na fronteira do lugar que tem sido ontem.

{saltei do sino da capela para cair no meio da procissão}